—Не плачи, господине… Майка ми ще те спаси — прошепна момиченцето на заклещения бос на мафията
Кръвта не мирише на мед.
Не когато има толкова много от нея.
Мирише на ръжда и съжаление.
Лоренцо „Енцо“ ДеАнджело, най-страховитият мъж в Чикаго, умираше в мръсна алея зад ресторантче с евтина храна, предаден от собствената си кръв. Беше приел смъртта. Беше затворил очи, чакайки студа.
Но вместо жътваря, той усети малка топла ръка върху бузата си.
Отвори очи и видя 6-годишно момиче в оръфано розово палто, което го гледаше с широки, безстрашни очи. То не изкрещя при вида на обезобразеното му лице. Само прошепна думите, които щяха да опожарят целия подземен свят.
— Не плачи, господине. Майка ми ще те спаси.
И точно в този момент всичко се промени.
Дъждът в Чикаго имаше начин да отмие всичко освен греховете. В онази вторнична вечер пороят беше неистов, удряше по асфалта на Четвърта улица и заглушаваше далечните сирени.
Лоренцо „Енцо“ ДеАнджело влачеше тялото си още един сантиметър по мокрия бетон. Дъхът му излизаше на прекъсващи, хрипливи издишвания. Куршумът в хълбока му — подарък за раздяла от снайперистка пушка по време на това, което трябваше да бъде мирен форум — пареше като нажежено желязо. Но куршумът в крака му беше строшил костта.
Той беше капо на престъпното семейство ДеАнджело. Носеше костюми, които струваха повече от колите на повечето хора. Командваше армия от 300 войници. И сега умираше зад контейнер за боклук, който миришеше на гниещ лук и стара утайка от кафе.
Лука.
Името имаше вкус на жлъчка.
Собственият му лейтенант. Братовчед му.
Засадата беше перфектна. Шофьорът му беше мъртъв. Охраната му беше размазана в интериора на бронирания джип на един пресечка оттук. Енцо беше успял да изпълзи и да накуца в лабиринта от алеи, изгубвайки отряда за убийство в бурята, но късметът му беше свършил.
Той се свлече до тухлената стена, зрението му се замъгли. Неоновата табела на „Милърс Ол-Найт Дайнър“ бръмчеше над него, хвърляйки трептяща, болнаво жълта светлина върху унищожения му костюм „Армани“.
— Това е краят — изграчи той, отпускайки глава назад.
Протегна ръка към беретата, пъхната в колана му, но пръстите му бяха прекалено изтръпнали, за да стиснат студената стомана. Остави ръката да падне. Затвори очи, слушайки дъжда, чакайки хората на Лука да се появят зад ъгъла и да довършат работата.
Пляс.
Пляс.
Пляс.
Това не беше тежката стъпка на убиец.
Беше звукът от малки, леки маратонки, плискащи се в локви.
Енцо отвори едно око.
На три фута от него стоеше дете. Не можеше да е повече от 6. Беше облечено в избелял розов дъждобран, който му беше с размер по-голям, и държеше прозрачен пластмасов чадър, украсен с анимационни патета. Косата му беше буря от руси къдрици, влажна от влагата, а очите му бяха стряскащо, пронизващо сини.
В другата си ръка държеше черен чувал за боклук. Очевидно беше излязло през задната врата на ресторанта, за да изхвърли отпадъците.
Енцо се опита да изръмжи, да я изплаши, да ѝ каже да бяга, преди вълците да дойдат.
— Махай се — изхриптя той.
Момичето не трепна. Пусна чувала за боклук. Направи крачка по-близо.
— Боли те — каза то.
Не беше въпрос. Гласът му беше висок, сладък и напълно неуместен в мръсотията на алеята.
— Дете. Бягай — процеди Енцо, кашляйки кръв по брадичката си.
То не избяга.
Затвори чадъра си и го остави. Приближи се право до най-опасния мъж в града и коленичи в мазната локва до него. Пъхна ръка в джоба си и извади смачкана салфетка. С нежност, която накара гърдите на Енцо да се свият, тя протегна ръка и попи кръвта, която се стичаше от порязване над веждата му.
Енцо трепна.
Очакваше болка.
Очакваше страх.
Не очакваше топлината на малката ѝ ръка върху бузата си.
— Не плачи, господине — прошепна тя, гледайки дълбоко в очите му.
Енцо мигна. Плачеше ли? Дъждът го прикриваше, но може би сълза на разочарование беше избягала.
— Майка ми ще те спаси — заяви тя с абсолютна убеденост. — Тя оправя всичко.
— Дейзи.
Викът дойде от металната врата на ресторанта. Тя се отвори с трясък и една жена изтича навън, с престилка, вързана около кръста ѝ.
— Дейзи. Казах ти просто да хвърлиш чувала и веднага да се върнеш вътре. Студено е.
Жената замръзна.
Видя първо кръвта. После пистолета на земята. После мъжа.
Клара Мичъл беше на 26, но очите ѝ носеха умората на някой, живял три живота. Имаше разбъркана кафява коса, вързана на хаотичен кок, и петно от кетчуп на яката.
Тя се взира в Енцо и за секунда той видя как паниката проблясва в очите ѝ. Познаваше този поглед. Беше погледът, който цивилните му даваха точно преди да изкрещят.
— Дейзи, махай се от него — съска Клара, гласът ѝ треперещ, но нисък.
Тя се втурна напред, хвана момичето за ръката и го дръпна назад.
— Мамо, той е наранен — каза Дейзи, сочейки, — като бездомната котка. Трябва да го оправиш.
Клара погледна надолу към Енцо. Жълтата светлина освети лицето му. Енцо видя момента, в който разпознаването я връхлетя. Не беше просто разпознаване на ранен мъж.
Беше разпознаване на това кой е той.
Лицето ѝ пребледня.
Напишете „3103“ 💬 и натиснете „Харесва ми“, за да видите цялата история
————————————————————————————————————————
„Не плачи, господине… Мама ще те спаси“, прошепна малкото момиче на притиснатия мафиотски бос
Кръвта не мирише на мед.
Не и когато има толкова много от нея.
Мирише на ръжда и съжаление.
Лоренцо „Енцо“ ДеАнджело, най-страховитият човек в Чикаго, умираше в мръсна уличка зад евтино заведение, предаден от собствената си кръв. Беше приел смъртта. Беше затворил очи, чакайки студа.
Но вместо костенурката, усети малка топла ръка на бузата си.
Отвори очи и видя 6-годишно момиче в дрипаво розово палто, което го гледаше с широки, безстрашни очи. То не изкрещя при вида на обезобразеното му лице. Прошепна само думите, които щяха да опожари целия подземен свят.
„Не плачи, господине. Мама ще те спаси.“
И това беше моментът, в който всичко се промени.
Дъждът в Чикаго имаше начин да отмие всичко освен греховете. Тази вторнишка вечер пороят беше проливен, удряше по асфалта на Четвърта улица и заглушаваше далечните сирени.
Лоренцо „Енцо“ ДеАнджело влачеше тялото си още един сантиметър по мокрия бетон. Дъхът му излизаше на прекъсващи, влажни хрипове. Куршумът в хълбока му, прощален подарък от снайпера по време на това, което трябваше да бъде мирен парапет, пареше като нагорещено желязо. Но куршумът в крака му беше счупил костта.
Той беше капо на семейство ДеАнджело. Носеше костюми, които струваха повече от колите на повечето хора. Командваше армия от 300 войници. И сега умираше зад контейнер за боклук, който миришеше на гниещ лук и стар утайка от кафе.
Лука.
Името имаше вкус на жлъч.
Собственият му лейтенант. Брат му.
Клопката беше перфектна. Шофьорът му беше мъртъв. Охраната му беше разпръсната в бронирания SUV на 1 пресечка. Енцо беше успял да изпълзи и да накуца в лабиринта от улички, губейки убийците в бурята, но късметът му беше свършил.
Свлече се на тухлената стена, зрението му се замъгли. Неоновият знак на Miller’s All-Night Diner бръмчеше над него, хвърляйки трептяща, болнаво жълта светлина върху унищожения му костюм на Armani.
„Това е краят“, изграчи той, главата му падна назад.
Посегна към Berettaта, пъхната в колана му, но пръстите му бяха твърде изтръпнали, за да хванат студената стомана. Остави ръката си да падне. Затвори очи, слушайки дъжда, чакайки хората на Лука да завият зад ъгъла и да довършат работата.
Пляс.
Пляс.
Пляс.
Не бяха тежките ботуши на убиец.
Беше звукът от малки, леки маратонки, плискащи се в локви.
Енцо отвори едно око.
На 3 фута разстояние стоеше дете. Не можеше да е повече от 6. Носеше избеляло розово дъждобран, което беше с номер по-голям, и държеше прозрачен пластмасов чадър, украсен с карикатурни патета. Косата му беше буйна от руси къдрици, влажна от влагата, а очите му бяха удивително, пронизващо сини.
В другата си ръка държеше черен чувал за боклук. Явно беше излязло през задната врата на заведението, за да изхвърли боклука.
Енцо се опита да изръмжи, да го изплаши, да му каже да бяга, преди вълците да дойдат.
„Махай се“, изпъшка той.
Момичето не трепна. Изпусна чувала за боклук. Направи още една крачка по-близо.
„Ти си ранен“, каза то.
Не беше въпрос. Гласът му беше висок, сладък и напълно неподходящ за мръсотията на уличката.
„Малка, бягай“, стисна зъби Енцо, кръв изкашляна на брадичката му.
То не избяга.
Затвори чадъра си и го остави. Дойде точно до най-опасния човек в града и коленичи в мазната локва до него. Пъхна ръка в джоба си и извади смачкана салфетка. С нежност, която накара гърдите на Енцо да се свият, протегна ръка и попи кръвта, капеща от порязване над веждата му.
Енцо трепна.
Очакваше болка.
Очакваше страх.
Не очакваше топлината на малката й ръка, поставена на бузата му.
„Не плачи, господине“, прошепна тя, гледайки дълбоко в очите му.
Енцо смигна. Плачеше ли? Дъждът го маскираше, но може би сълза на разочарование беше избягала.
„Мама ще те спаси“, заяви тя с абсолютна убеденост. „Тя поправя всичко.“
„Дейзи.“
Викът дойде от металната врата на заведението. Тя се отвори с дрънчене и една жена излезе навън, с тежка престилка около кръста.
„Дейзи. Казах ти просто да изхвърлиш чувала и да се върнеш веднага вътре. Студено е.“
Жената замръзна.
Първо видя кръвта. После пистолета на земята. После мъжа.
Клара Мичъл беше на 26, но очите й носеха умората на човек, живял 3 живота. Имаше разрошена кафява коса, вързана на хаотичен кок, и петно от кетчуп на яката.
Тя се втренчи в Енцо и за секунда той видя паниката да пламва в очите й. Познаваше този поглед. Беше погледът, който цивилните му даваха точно преди да изкрещят.
„Дейзи, махни се от него“, изсъска Клара, гласът й трепереше, но беше нисък.
Тя се хвърли напред, хвана момичето за ръката и го дръпна назад.
„Мамо, той е наранен“, посочи Дейзи. „Като бездомната котка. Трябва да го оправиш.“
Клара погледна надолу към Енцо. Жълтата светлина освети лицето му. Енцо видя момента, в който разпознаването я удари. Не беше просто разпознаване на ранен мъж.
Беше разпознаване на това кой е той.
Лицето й пребледня.
Тя познаваше лицето му. Всеки в този квартал познаваше лицето на ДеАнджело. Обикновено беше излъчвано по новините заедно с думи като „рекет“ или „оправдан“.
„Господин ДеАнджело“, прошепна тя, името се изплъзна като проклятие.
Енцо се задави, стискайки хълбока си.
„Помогни ми или си тръгни“, каза той. „Но не викай полиция.“
Ако дойдеше полиция, хората на Лука, които бяха на заплата, щяха да го намерят в болницата и да инжектират въздух във вените му преди сутринта.
Клара погледна тъмния вход на уличката. Погледна дъщеря си. Погледна кръвта, която се стичаше около крака на Енцо.
„Ако те оставя тук, умираш след 10 минути“, каза Клара, гласът й стана твърд като стомана.
Тя не питаше.
Тя оценяваше.
„Пет“, поправи я Енцо.
Клара изруга под носа си. Огледа се трескаво.
„Дейзи, дръж вратата отворена. Сега.“
„Мамо…“
„Направи го, скъпа. Върви.“
Клара коленичи. Не беше едра жена, но се движеше с трескава сила. Хвана ръката на Енцо и я преметна през рамото си.
„Нагоре. Трябва да ми помогнеш. Не мога да нося мъртва тежест.“
„Защо?“ изпъшка Енцо, принуждавайки краката си да работят през неистовата болка. „Защо ми помагаш?“
Клара стисна зъби, повдигайки го. Той миришеше на скъп одеколон и кръв.
„Защото дъщеря ми обеща“, промърмори тя. „И не искам да я правя лъжкиня.“
Кухнята на Miller’s All-Night Diner беше затворена за нощта, единствената светлина идваше от уличните лампи, филтрирани през щорите. Миришеше на белина и стара мазнина. Клара почти влачеше Енцо през задния коридор, ритайки вратата зад тях и заключвайки с 3 резета.
„Седни там“, заповяда тя, бутвайки го към работна маса.
Енцо се строполи върху повърхността от неръждаема стомана, стенещ, докато зрението му се завъртя.
„Уиски“, поиска той. „Или водка. Каквото имаш.“
„Не съм барман. Сервитьорка съм“, отвърна рязко Клара, но изтича до предния плот и се върна с бутилка евтино бърбън.
Разчупи печата и му я подаде. Енцо отпи дълга глътка, изгарянето на алкохола временно го разсече от огъня в крака му.
Гледаше я през полузатворени клепачи. Тя се движеше бързо.
Твърде бързо за сервитьорка.
Изми си ръцете в мивката, търкайки ги до червено с груб сапун. Свали престилката си. После извади аптечка от под плота.
Но не беше стандартна кутия с лейкопласти.
Беше кутия за въдица.
Тя я отвори.
Конци.
Скалпели.
Хемостати.
Очите на Енцо се присвиха.
„Не си сервитьорка.“
Клара не го погледна. Обличаше латексови ръкавици.
„Тази вечер съм. Дейзи, иди на масата отпред и рисувай. Сложи си слушалките. Не се връщай тук, докато не ти кажа.“
Дейзи, която гледаше с широки очи, кимна тържествено. Погледна Енцо.
„Бъди смел, господине.“
После отскочи.
„Коя си ти?“ попита Енцо, ръката му се стегна около бутилката с бърбън.
„Млъкни“, каза Клара.
Взе чифт ножици и сряза крачола на панталона му. Платът падна, разкривайки грозното, назъбено нараняване на бедрото му.
Тя не трепна.
Опипа раната с ръкавиците.
Енцо изрева, извивайки гръб.
„Спри да се движиш, или ще закача артерията и ще изтечеш на чистия ми под“, каза тя студено. „Куршумът е забит в бедрената кост. Не е разтрошил напълно костта, но я е напукал. Трябва да го извадя.“
„Ти си лекарка“, разбра Енцо.
„Бях ординатор преди много време“, промърмори Клара.
Тя изля бърбън директно в раната.
Енцо видя бяло. Прехапа езика си толкова силно, че усети свежа кръв.
Когато зрението му се избистри, Клара държеше скалпел.
„Това ще боли повече от изстрела“, предупреди тя. „Захапи това.“
Пъхна навита кухненска кърпа в устата му.
Следващите 10 минути бяха размазани от агония, която се стори като часове. Енцо, човек, който беше изтезаван от съпернически картели и не беше издал звук, сега се потеше през дрехите си, стискайки ръба на стоманената маса, докато металът се изкриви.
Гледаше как тя работи.
Беше прецизна. Брутално ефективна. В ръцете й нямаше колебание. Тя извади куршума с отвратително дрънчене, докато го пускаше в метална купа.
След това дойде иглата.
„Тридесет конеца“, каза тя тихо, завързвайки последния възел.
Почисти раната с йод и я уви плътно с марля. Отстъпи назад, събличайки кървавите си ръкавици и ги хвърляйки в боклука. Дишаше тежко, с пот на челото.
Енцо изплю кърпата. Трепереше, блед като призрак, но жив.
„Ти ме спаси“, изграчи той.
„Само те закърпих“, поправи го Клара, обръщайки му гръб, за да си измие отново ръцете. „Има разлика. Имаш нужда от болница. Имаш нужда от антибиотици. Кръвопреливане.“
„Без болница“, каза Енцо.
Опита да седне, но стаята се завъртя.
„Къде ми е телефонът?“
„Счупен е“, каза Клара. „Падна от джоба ти в уличката. Ритнах го под контейнера.“
„Защо?“
Клара се обърна, изтривайки ръцете си с парцал. Очите й бяха тъмни.
„Защото телефоните имат GPS. И ако хората те търсят, господин ДеАнджело, не искам да идват там, където спи дъщеря ми.“
Енцо я изучаваше. Беше ужасена. Виждаше пулса да подскача на врата й, но тя го криеше зад стена от гняв.
„Знаеш кой съм. Знаеш каква награда вероятно има за главата ми в момента. Можеше да извикаш полицията и да събереш наградата. Или да се обадиш на враговете ми.“
„Не си имам работа с полицията“, отвърна рязко Клара. „И нямам работа с боклуци като хората, с които работиш.“
„Тогава защо ме спасяваш?“
Клара отиде до него. Взе бутилката с бърбън и отпи сама, намръщвайки се.
„Защото преди 12 години брат ми се забърка в твоя свят. Беше шофьор. Някой го остави да кърви в уличка точно като теб.“
Енцо замръзна.
„И?“
„И никой не спря“, каза Клара, гласът й леко се пропука. „Никой не сложи ръка на бузата му. Никой не му каза, че ще бъде наред. Умря сам зад склад.“
Тя тръшна бутилката на масата.
„Не те спасявам заради теб, Енцо ДеАнджело. Спасявам те, защото дъщеря ми е на 6 години и имам нужда тя да вярва, че когато хората са ранени, ние им помагаме. Имам нужда да остане невинна още малко. Няма да я оставя да гледа как умира човек тази вечер.“
Енцо погледна към предната част на заведението, откъдето се чуваше слабият звук на анимации от таблета на Дейзи.
Погледна обратно към Клара. За 1-ви път в живота си Енцо почувства нещо различно от похот или пресметливост, когато гледаше жена.
Почувства задължение.
И странно, тежко любопитство.
„Как се казваше?“ попита тихо Енцо. „Брат ти?“
„Дани“, каза тя. „Дани Мичъл.“
Енцо прерови паметта си. Спомни си някой Дани. Хлапе. Шофьор за енергичната бригада в Южната страна. Странична щета във войната за територия през 2018.
„Помня го“, излъга Енцо.
Всъщност не го помнеше.
Но знаеше, че трябва да го каже.
Клара го гледаше, търсейки лъжата. Но беше твърде изтощена, за да я намери.
„Не можеш да останеш тук. Сутрешният готвач идва в 5:00 сутринта. Това е след 4 часа.“
„Не мога да ходя“, каза Енцо. „И нямам къде да отида. Организацията ми е компрометирана. Ако изляза на улицата, съм мъртъв.“
„Не е мой проблем.“
„Ще ти платя“, каза Енцо. „10 милиона долара.“
Клара се засмя. Беше сух, безхумористичен звук.
„Не искам кървавите ти пари.“
„Тогава ще ти дължа“, каза Енцо.
Гласът му падна с октава, превръщайки се в гласа, който командваше зали и екзекуции.
„Дълг на живота от капото на Чикаго. Спаси ме. Скрий ме, докато заздравея. И ще ти дам всичко. Защита. Нов живот. Всичко.“
Клара погледна вратата, където беше дъщеря й. Погледна кръвта на пода. Знаеше, че вече е прекрачила линията. Ако враговете му разбереха, че го е закърпила, щяха да убият нея и Дейзи само защото са свидетели.
Беше в капан.
„Колата ми е отзад“, прошепна тя, победена. „Това е раздрънкан Хонда. Ще трябва да легнеш в багажника.“
Енцо се усмихна криво, макар че това приличаше повече на гримаса от болка.
„Карал съм и в по-лошо.“
„Едно правило“, каза Клара, сочейки с пръст гърдите му. „Не говориш с дъщеря ми за работата си. Не псуваш пред нея. И веднага щом можеш да ходиш, си тръгваш и никога повече не те виждаме.“
„Съгласен“, каза Енцо.
Но докато Клара му помагаше да слезе от масата, ръката му преметната тежко около раменете й, Енцо ДеАнджело знаеше, че това е лъжа.
Той беше човек, който взимаше каквото иска. И имаше чувството, че след като това приключи, няма да може просто да си тръгне от жената, която го беше зашила обратно, и малкото момиче, което не се страхуваше от тъмното.
Част 2
Багажникът на Хонда Сивик от 2008 миришеше на моторно масло и застояли хранителни стоки. За Енцо ДеАнджело, човек свикнал с ръчно ушитата кожа на Maybach, тъмното стеснение беше унижение. Но докато колата тракаше по дупките, вибрирайки през счупения му крак, унижението беше най-малкият му проблем.
Всеки удар изпращаше шокова вълна от агония нагоре по гръбнака му.
Колата най-накрая спря. Двигателят изпука и угасна. Багажникът се отвори, пускайки студения, влажен въздух на чикагската нощ.
Лицето на Клара се появи, рамкирано от натриево-оранжевото сияние на улична лампа. Изглеждаше ужасена, оглеждайки паркинга.
„Тук сме“, прошепна тя. „Третият етаж. Няма асансьор. Можеш ли да се движиш?“
Енцо стисна зъби.
„Ще се справя.“
Той се изтърколи от багажника, скъпият му костюм вече унищожен до неузнаваемост. Облегна се тежко на Клара. Тя беше дребна, едва стигаше до рамото му, но имаше жилава, отчаяна сила.
„Дейзи, тичай напред. Отключи вратата. Номер 3B“, заповяда тихо Клара.
Дейзи кимна, стискайки пластмасовия си чадър с патета като щит, и се покатери по слабо осветените бетонни стълби.
Изкачването беше кошмар. Енцо влачеше болния си крак, потейки се вече от треската, която започваше да кипи в кръвта му. Всяка стъпка беше битка. Докато стигнаха третия етаж, зрението на Енцо се стесняваше.
Те се препънаха в апартамента и Клара бързо залости вратата, закопчавайки веригата.
„Спалня“, задъхано каза Клара, насочвайки го по кратък коридор. „Дейзи, тази вечер спи на дивана, скъпа. Господин Енцо има нужда от леглото.“
„Добре, мамо“, каза Дейзи, необезпокоена.
Влязоха в спалнята. Не беше луксозният апартамент, с който Енцо беше свикнал. Беше малка стая с белеещ се тапет, но беше агресивно весела. Покривката беше розова с еднорози. Светещи в тъмното звезди бяха залепени на тавана. Нощна лампичка във формата на гъба хвърляше мека светлина в ъгъла.
„Това е…“ промърмори Енцо, клатейки се.
„Моята стая е твърде малка за теб и матракът е счупен“, каза Клара, помагайки му да седне на ръба на малкото легло. „Дейзи се отказа от замъка си за теб. Не го омайвай.“
Енцо се строполи обратно върху възглавниците с еднорози.
Съпоставката беше абсурдна. Капото на Чикаго, човек, който беше нареждал убийства преди закуска, сега умираше в убежището на 6-годишно дете.
„Трябва да проверя превръзката“, каза Клара, отново делова.
Тя включи нощна лампа.
„И трябва да свалим тези мокри дрехи от теб, преди да получиш пневмония върху сепсиса.“
Тя работи бързо, събличайки унищоженото му сако и риза. Когато видя картата от белези на гърдите му, стари следи от нож, изстрели, изгаряния, тя спря. Пръстите й се задържаха над особено назъбен белег близо до сърцето му.
„Професионални рискове“, промърмори Енцо, очите му полузатворени.
„Ужасна професия имаш“, промърмори Клара.
Тя провери крака. Конците държаха, но зоната беше възпалена и червена. Тя го почисти отново, лицето й стегнато от концентрация.
Енцо я гледаше. В меката светлина, лишена от острата дневна светлина на заведението, изглеждаше по-млада, но и по-уморена. Имаше тъмни кръгове под лешниковите й очи, които говореха за двойни смени и неплатени сметки.
„Защо живееш тук?“ попита Енцо, гласът му леко заекващ, докато треската се покачваше. „Ти си лекарка.“
„Казах ти, че съм отпаднала“, каза Клара, дърпайки юрган върху него. „Ординатурата не се плаща добре и когато Дани умря, нещата се разпаднаха. Родителите ми се разболяха. Дълговете се натрупаха. После имах Дейзи. Животът се случи, господин ДеАнджело. Не всеки получава златен парашут.“
„Енцо“, поправи той. „Просто Енцо.“
„Спи, Енцо.“
Тя се обърна да си тръгне, но той протегна ръка и хвана китката й. Хватката му беше слаба, трепереща.
„Брат ми“, прошепна той, делириумът настъпваше. „Лука. Той направи това. Ако разбере, че съм жив, ще опожари цялата сграда. Имаш нужда… имаш нужда от пистолет.“
Клара леко освободи китката си.
„Не позволявам оръжия в къщата ми. Имам бейзболна бухалка и резето. Това ще свърши работа.“
Тя изгаси лампата, потапяйки стаята в мекото сияние на нощната лампичка с гъба.
Енцо затвори очи. Последното нещо, което видя, преди тъмнината да го погълне, бяха светещите в тъмното звезди на тавана, подредени в съзвездия, които не съществуваха.
За 1-ви път от 20 години той не провери изходите.
Просто се отпусна.
Трескавите сънища бяха ярки. Енцо беше обратно в склада. Лука се усмихваше, държейки чаша вино.
Просто бизнес, братовчеде. Ти си твърде мек. Оставяш хората да живеят. Трябва да бъдеш вълк.
После виното се превърна в кръв и чашата се счупи.
Енцо се събуди с ахване, тялото му потопено в студена пот. Слънчева светлина струеше през нежните розови пердета. За момент той се паникьоса, без да знае къде е. После миризмата на бекон и кафе го удари, заземявайки го в реалността.
Опита да седне. Кракът му изкрещя в протест, усещаше се като в бетон. Падна обратно със стон.
„Събудил си се.“
Малко лице се подаде над ръба на леглото.
Дейзи.
Тя носеше несъвпадащи пижами, раирана горнище и на точки долнище. Държеше чиния с леко прегорял тост.
„Мама каза да не те будя, но ти издаваше шумове“, каза Дейзи делово. „Като мечка.“
Енцо смигна, гърлото му сухо като шкурка.
„Вода.“
Дейзи се разтича и се върна с пластмасова чашка с глътка във формата на пингвин.
„Ето. Това е добрата чаша. Не се разлива.“
Енцо се втренчи в пингвина. Взе я, голямата му татуирана ръка обгърна чаша
Горната история е компилация и не е истинска история.